« Si vous la rencontrez, bizarrement parée

Traînant dans le ruisseau un talon déchaussé

Et la tête et l'œil bas comme un pigeon blessé

Messieurs, ne crachez pas de jurons ni d'ordures

Au visage fardé de cette pauvre impure que, déesse famine a, par un soir d'hiver

Contrainte à relever ses jupons en plein air.

Cette bohème là c'est mon bien, ma richesse

Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse »

(Georges Moustaki)

A un certain âge, les deux bras d’un fauteuil vous attirent plus que les deux bras d’une femme.

Gustave FLAUBERT

Je crois que la vieillesse arrive par les yeux,

Et qu’on vieillit plus vite à voir toujours des vieux !

Victor HUGO

Quoi de plus beau que ces deux regards d'enfants pour cette fête de l'amour.

O mon amour

Mon doux mon tendre mon merveilleux amour

De l'aube claire jusqu'à la fin du jour

Je t'aime encore tu sais je t'aime...

(Trop médiatisée, cette fête est devenue comme beaucoup d'autres un commerce)

On peut prendre tous les déguisements qu'on veut, au fond de soi on reste le ou la même. Heureusement, car s'il suffisait de mettre un masque...

Seule la vie nous fait changer de masques, tantôt de joie, de peine, ou même de douleur. Mais gardons le plus longtemps possible celui de la joie.

(vagabond)

La femme ne voit jamais ce que l’on fait pour elle, elle ne voit que ce qu’on ne fait pas.

Georges COURTELINE

Si l’homme a été créé avant la femme, c’était pour lui permettre de placer quelques mots.

Jules RENARD

Je me console d’être femme en songeant que, de la sorte, je n’en épouserai jamais une.

Lady MONTAGU

Il n’y a qu’un moyen de faire un bel éloge d’une femme, c’est de dire beaucoup de mal de sa rivale.

Madame de GIRARDIN

Le noir est une couleur triste.

Mais c'est dans le noir que l'on fait les plus belles choses.

Une rose que l'on cueille

La dernière d'un bel été

Une rose qui s'effeuille

Avant même d'avoir été

Plus un chant dans le vent d'automne

Plus d'oiseaux dans les allées d'alentour

Et personne qui lui donne

La chaleur des anciens beaux jours

Une rose que l'on garde

La dernière d'un bel été

Une rose qu'on regarde

Souvenir d'un roman passé

On retrouve un matin d'automne

La couleur de la fleur trop tôt coupée

Mais personne ne redonne

Son parfum à l'amour fané.

Francis Blanche (1921 - 1974)

Acteur, humoriste, mais aussi un auteur remarquable.